也许，痛苦是因为我读不懂自己

　　有时候我这样想，也许阅读是一件令人痛苦的事，特别是阅读一个人。

　　那个人不是别人是我自己，在文字里，我读自己，从来就是那么孤单，仿佛永远走在一条清冷的街道里，孤独地寻梦了。

　　在所有亲切或者甜蜜的回忆中，怎会传来我痛苦的叫喊？我不知道，滞留那一个个瞬间，是不是凝固昨日的忧伤，仰或辉煌。

　　昨日并不忧伤，我只是在作画，画自己，或是说想刻画出对时光的一脸无奈。也许是因为并不辉煌，所以我一遍遍地记录着，带着灰色的忧郁灰色的情调。

　　也可能总以为这样，岁月就可以慢慢地、缓缓地走。当星辰翻卷着静夜，当阳光挥霍着青天，我像一只忙碌的蛛蛛，一天天地织着自己的网，捕捉、悬挂、遗留。原以为藏起一份欢乐，忧愁就不存在。原以为留下一份牵挂，幸运就会降临。

　　就这样我阅读着，日夜不停。感觉中背负着一个荒凉的精神世界，但那沉淀在人性底层的温热，还会让我扛起今天和明天的信念。

　　也许，痛苦是因为我读不懂自己。